In einer so großen Stadt wie Berlin muss man doch irgendwas machen, oder? Erzählungen aus einem Wochenende mit viel Musik und Malerei.
Irgendwo in Oberschöneweide saß ich am Sonntag, mit einem Stift und Papier in der Hand. Mein Kopf pochte noch vom Vorabend. Ich war zum Geburtstag eines algerischen Oud-Hersteller eingeladen gewesen. Fast alle Gäste waren Musiker, und selbstverständlich hatte sich jeder ein Instrument, das Mohamed gerade so herumliegen hatte, genommen und gejammt. Oud, diverse Trommeln, Tamburin, einer hatte sogar ein Kanun mitgebracht. Und so hatten sie stundenlang auf Arabisch musiziert.
Zwischendurch wurden Instrumente ausgetauscht, jeder hatte sich rangetastet, jeder durfte mal. Auch ich hatte irgendwann den Saz, den Mohamed an der Wand hängen hatte, genommen. Ich hatte mir genug Mut angesoffen und spielte die paar Stücke, die ich auf dem Saz kann. Ob ich die Stimmung ruiniert habe? Ich glaube nicht, hoffe ich zumindest.
„Da kannst du Stift und Papier holen, gleich werden wir uns auch gegenseitig zeichnen, wenn du Lust hast.“ Bajar, einer der Betreiber, weihte mich ein. Er war barfuß. Ich weiß nicht, wieso, aber irgendwie nervt es mich, wenn Menschen barfuß herumlaufen, ich habe immer so ein irrationales Gefühl, dass sie das nur machen, um mich zu provozieren. Aber Bajar wirkte sehr gelassen.
Ich beneide Menschen, die gut zeichnen können. Meine Freunde sagen immer zu mir: „Das kommt mit der Zeit, du musst üben, blablabla …“ Sie haben ja recht, es kostet viel Arbeit, das zu erlernen, aber manchmal rede ich mir lieber ein, dass das einfach ein Talent ist, das man entweder hat oder nicht, und ich eben nicht. Es ist angenehmer, daran zu denken, dass man etwas nie erlernen kann, als es zu versuchen und zu scheitern.